Borges Month: La Moneda de Hierro (1976), Historia de la Noche (1977), La Cifra (1981), Los Conjurados (1985)

Over the past nine years of his life, Borges produced four final poetry collections:  La Moneda de Hierro (1976), Historia de la Noche (1977), La Cifra (1981), and Los Conjurados (1985), which was also his last original publication of any sort before his death in Geneva on June 14, 1986.  These four collections differ very little from comments that I have made on Borges' late-period poetry.  Many of the same themes, of mirrors, of tigers, of a weary endurance of life, these all reappear in some form or fashion in his poems found in these four collections.  The quality is roughly the same as in the past few collections that I have blogged about.  There are very few subpar poems and several that linger on long after I have finished them.

But enough of the waxing eloquent about general matters.  Here are a few of the poems that I found to be of interest that are found in at least one of these four collections:  No translations, because I'm a bit exhausted, plus I'd rather people focus on the cadence of these poems and not depend so much on my translations:

"La Moneda de Hierro"

Aquí está la moneda de hierro. Interroguemos
las dos contrarias caras que serán la respuesta
de la terca demanda que nadie no se ha hecho:
¿Por qué precisa un hombre que una mujer lo quiera?

Miremos. En el orbe superior se entretejan
el firmamento cuádruple que sostiene el diluvio
y las inalterables estrellas planetarias.
Adán, el joven padre, y el joven Paraíso.

La tarde y la mañana. Dios en cada criatura.
En ese laberinto puro está tu reflejo.
Arrojemos de nuevo la moneda de hierro
que es también un espejo magnífico. Su reverso
es nadie y nada y sombra y ceguera. Eso eres.
De hierro las dos caras labran un solo eco.
Tus manos y tu lengua son testigos infieles.
Dios es el inasible centro de la sortija.
No exalta ni condena. Obra mejor: olvida.
Maculado de infamia ¿por qué no han de quererte?
En la sombra del otro buscamos nuestra sombra;
en el cristal del otro, nuestro cristal recíproco.

 

***

"Descartes"

 

Soy el único hombre en la tierra y acaso no hay tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado a Virgilio.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo en el alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
Siento un poco de frío, un poco de miedo.
Sobre el Danubio está la noche.
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.

***

"Posesión del ayer"

Sé que he perdido tantas cosas que no podria contarlas     
y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que     
he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos     
imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre 

ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir     
versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el     
que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos.    
Ilión fue, pero Ilión perdura en el hexámetro que la plañe.    
Israel fue cuando era una antigua nostalgia. Todo poema,    
con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las muejeres que     
nos dejaron , ya no sujeto a la víspera, que es zozobra, y a     
las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos     
que los paraísos perdidos. 

***

There are indeed no other paradises than lost paradises.  This is one I'll contemplate for a while, I believe.